Red Road

Inquietante, evocadora y perturbadora sucesión de imágenes... con el peso del vacío que nos empuja a todos como banda sonora. Lástima que la historia en papel sobre la que se ha edificado una pieza tan cuidadosamente elaborada falle. Y es que se le va un poco a Andrea Arnold la mano, hace demasiadas concesiones inexplicables y concluye con cierta lección moral que no parece corresponderes con esa genial y desnuda forma de hacer cine.
Aún así, mi enhorabuena al talento de un cineasta.

más cosas

Aún no había visto la vida de los otros y me gustó.
Luego estuve en el teatro viendo la última obra de antonia sanjuan, en la que además de autora, ejerce como directora. No sé si lo que vi era teatro, pero resultaba entretenido. Hubo algo que me hizo pensar, y es lo cruel que resulta la violencia verbal masculina frente a la femenina... y no porque lo sea, no es más cruel en realidad. Es sólo que la mujer es más vulnerable, con menos parece herida y es eso lo que resulta cruel en realidad. No lo dicho, sino el hecho de que algo aún dicho de una forma zafia resulte tan obscenamente hiriente. En fin, no creo que nadie haga esta reflexión si acude al montaje, no deja de tratarse de una sucesión de gags, pero no pude dejar de pensar en eso todo el tiempo, de repente algo causó ese efecto en mí y no lograba quitármelo de la cabeza.

4 minutos

Supongo que iba con expectativas altas. Interesante pero no convincente... las interpretaciones son creibles y la historia tiene fuerza pero a veces se va. Hay cambios de intensidad emocional en los protagonistas que no surgen en consonancia con la tensión dramática que el transcurso de la historia parece requerir para no caer en el efectismo. Las interpretaciones sí me convencieron. En general, los momentos de desafinación actoral se deben más a la dirección de actores que al trabajo de los intérpretes. Al menos es la sensación que me ha quedado.

Los muertos

Anoche vi a un viejo amigo para cenar. Es una persona que ha entrado y ha salido de mi vida en muchas ocasiones. La última de ellas fue hace un año... cuando ilusionado me vi inmerso en uno de sus proyectos artísticos. De repente dejó de convocarme a las reuniones de trabajo, no contestaba a las llamadas, ni a los mensajes. Entendí que no quería saber nada más de mí y por lo tanto, herido una vez más, me alejé de su vida. La casualidad hizo que contactásemos y me encontré con él para cenar.
Es curioso como los seres humanos nos concentramos egoistamente en el dolor ocasionado por leves rasguños y nos olvidamos de que las peores heridas no dejan señal, sino que erradican pasiones y talentos. No es extraño lo que digo, basta mirar cualquier programa de noticias para entenderlo. Es curioso, pero detrás de un rostro amable, correcto y dulce, mi viejo amigo tiene un infinito y vulgar desinterés hacia cualquier persona que se le acerque. Un desinterés que que se disfraza de atención. Siempre le he dicho "¿Por qué te esfuerzas en despertar sentimientos que no te importan lo más mínimo?" Solía decirle. Pero no puede evitarlo. Nuestra cena fue otro de nuestros desencuentros. El cree que le hice daño porque reconocí los sentimientos que no existían, y no me asustó decirlo. Pero no puede evitarlo. Por eso está así, muerto. Con su éxito, su talento, sus idas y venidas, sus amantes, su hija... pero definitivamente MUERTO.

Otro día que...

Me he levantado pensando que hoy no tenía que ser un día más. Los días no son nunca como otro cualquiera, pero hoy especialmente me he levantado pensando en que tenía que hacer algo. Ayer me llamó a última hora un amigo porque la fiesta que habían organizado era un desastre y tenían sus esperanzas puestas en ese dinero. Pensé "Tendrías que hacer algo". Nuestras situaciones son tan distintas como similares, como la de la mayoría de la gente que conozco. Creo que tendrían que hacer algo, pero no conseguimos decidir qué hacer...

Cerca de mi hay una chica incoportablemente dulce, porque no sabe a vainilla, ni a chocolate, ni a miel... es más bien como el café con demasiado edulcorante.
Ella por ejemplo... no tendría que hacer nada. Como tantos otros.

Nada

Hoy el día lo he vivido muy despacio y sin embargo el tiempo se me ha hecho corto. No sé cómo explicarlo, es contradictorio pero se da con frecuencia en mi vida. Me explico: hay mucha gente en los últimos tiempos que se interesa aparentemente en mí de una forma obsesiva. En realidad siempre ha sucedido... pero me es difícil experimentar algo más profundo que un leve afecto. Me porto lo mejor que puedo, pero no consigo sentir algo más profundo. Y sólo siento una profunda soledad que a veces me aplasta y de la que me resulta imposible escapar. Las cosas no dejan de sucederse y sin embargo nunca pasa nada. A eso me refiero... a eso...
Ahora trabajo en una obra que pretendo que sea una comedia. Detesto lo tremendista que me pongo a veces.

Cena con margarita

Ayer cené con una amiga: compartimos quesadillas y dos margaritas. No sé el porqué de nuestra amistad, porque siempre se hace preguntas para encontrar las respuestas que busca. Y cuando digo "las respuestas que busca" me refiero a eso. Quiere determinadas respuestas y su propósito es encontrarlas como sea, para lo que se hace determinadas preguntas. Digamos que es como alguien que planea un viaje, a París por ejemplo, y elige el camino que ha de llevarla allí.
A veces me dan mucha pena sus obsesiones, el tiempo pasa y deja sus huellas sobre ella... y me apena que no haga nada más que correr y recordar que un tipo, al que nunca quiso, pensó que ella era estupenda. Cometí el error de intentar que se respondiese a esas preguntas, creyendo que esta vez era diferente y querría saber. Intenté ayudarla a que conociese las respuestas probables. Yo no sé cuáles son, pero se me ocurren caminos para llegar a ellas. Sin embargo, me equivoqué, una vez más fui muy torpe... y se enfadó. Luego intenté arreglarlo y que se sintiese bien. Y lo conseguí.
Pero yo ya no me sentía bien. Y no podía entender qué demonios hacía con esa persona... malgastando mis horas enfrente de un margarita.

Y Antonioni...

No soy un gran admirador de su obra en realidad... a pesar de lo que es nombre de este blog pueda sugerir.
Más bien se trata de un caso muy concreto.

Bergman

Se nos ha ido. Tremenda putada. Era de esas personas cuya existencia hace sentir bien. Soy un amante del teatro y de su cine. Nada original en esto, qué cosas.

La isla

Pasé dos semanas en una isla. Me quedé sin techo el cuarto día y el quinto sin dinero y por esas casualidades del destino acabé mis días en una preciosa casa, en lo alto de una montaña, desde donde se veían las puestas de sol más espectaculares de mi planeta. Era sorprendente...
La ciudad en la que vivo está plagada de gente encerrada en ataudes. Y en la isla conocí a otros rodeados de festivos atardeceres. Pero eran los mismos, se morían.
Había una chica preciosa hace 15 años, convertida en mujer con larga historia de fiestas a sus espaldas que incendiaba todo la que la rodeaba de una forma irresistible para que no la vieran.
Recuerdo a Marco. No se reflejaba en los espejos y pensaba que era una especie de vampiro encantador. Pero en realidad era transparente... No se había dado cuenta de que ya no respiraba. No se lo dije. Me preguntó qué pensaba de él y yo no se lo dije... ¿para qué herir a quien probablemente no existe?
Fueron unos días mágicos.

Mi héroe es el que sabe mirar

Observar, mirar, escuchar, palpar... cada detalle, cada día, cada coletazo de la vida... Eso es lo que más me gusta. No he abierto este blog para contar cosas, si no para que me cuenten...